Capitulo. 1 - Rastaman y el nacimiento de Don PatriCHiO

Cada día que pasaba me decía lo mismo, estamos aquí los hijos de los pobres sirviendo a los hijos de los ricos… Y aunque yo servia agradablemente y con mucho cariño, sabía que la desigualdad social estaba ahí, en ese dia a día,  dónde nosotros los pobres parecíamos felices porque hacíamos nuestra labor de esclavo en un formato más ameno que siglos anteriores. Tenía claro que quería salir de eso.

Limpiamos estancias en las que nunca podremos estar, servimos copas que no podemos tomar, o comida que no podemos degustar, como si nuestra única labor en la vida fuese pretender que el cliente se encuentre en una nube de algodón, a cambio de su gran aportación económica por las cosas básicas de la vida pero adornadas y revestidas para hacerles sentir en un bienestar máximo posible y que su ego no decaiga en ningun momento del día, por eso nada más levantarse en el desayuno hay botellas de champán (o cava haciendose pasar por champán,y así tener más margen, total más de uno ni se entera …) para sentirse endiosados con toda cantidad de comestibles a su servicio donde no falte nada que le pueda apetecer o entojarse nada más levantarse. Aunque nunca será suficiente y siempre se verá con derecho de pedir algo que no hay en ese inmenso Buffet, el mismo que una vez finalizado repartirá todas sus sobras, de lo que esta maravillosa gente no quiso degustar, entre el cubo de basura orgánica y la comida para los empleados .

Bueno no quiero entrar en el debate clasista de la Isla de Ibiza que se pinta como Hapiland y es Babylon, ese será mi próximo libro si este tiene algun lector, en verdad este capítulo, es para contaros como conocí a Rastaman.

Empecemos de cero… Otro dia más salgo de trabajar, de camino a casa siempre hago la misma ruta, camino por la playa de Cala Martina, en ese recorrido me quito los zapatos para sentir la arena suave y fresquita en los pies, hasta que llego a la esquina del Camping-Bar conocido como Chirincana, que destacaba por una onda alternativa y underground cuando un hippie francés llamado Philipe, gestionaba el local, habían conciertos y era un lugar donde todo el mundo era bien recibido, ahora es otra onda, para sacarle los cuartos a guiris que pueden gastar más que la gente local, un clásico en estos tiempos.

Ya en esa esquina me pongo los zapatos, bueno son unas bambas que uso tanto para trabajar como para salir, no lo vamos a negar.

Al pasar el caminito que une la playa con la carretera para entrar en Es Canar, paso por la curva del infierno, la llamo así por lo mal gestionado que está para que los peatones crucen sin ser embestidos por cualquier coche de rent a car alquilado por un guiri que en su pais conduce por el otro lado de la carretera, o cualquiera que no vaya con suma atención camino al Hippie Market, situado a unos metros y por el que también pasaba de camino a casa, un mercadillo hippie en decadencia que fue famoso por ser de los primeros mercados de este estilo en Ibiza y que vive de su fama aunque ahora haya perdido su esencia y sea un puro busines de comerciantes en su mayoría engañando a turistas mientras una marca hotelera se aprovecha del espacio para abusar de los comerciantes con sus tarifas y condiciones absurdas. El ciclo de la vida dicen.

Pero tranquilos estamos cada vez más cerca de Rastaman, a sólo unos metros, se veían las luces, el nuevo garito “underground” de la zona estaba abierto, a lo lejos se ven los carteles luminosos amarillos, puedo ver el logo del búho, y las letras que ponen Es Birra, aunque suelo pronunciarlo es birrá, como Es Vedrá ese peñote famoso donde dicen que entran naves espaciales . Imagino que birra (cerveza en italiano) por que sirven cerveza y Es por el articulo en Ibicenco (EL) igual debería ser Sa(LA) Birra si es “La Cerveza” pensé, pero “Él Cerveza” me sirve también si hay buen ambiente. No me pregunté la relación del buho con la cerveza, tampoco hace falta que lo examine todo no? Aunque el que me conoce sabe que si…

Son unos años ya que vivo aquí así que algún que otro personaje conozco, por lo que al pasar por las luces amarillas, mientras leía un cartel que ponía ESTA NOCHE “ MALAMBO - VYNIL ONLY “ y me preguntaba al leerlo, dónde abré metido todos los discos de vinilo que tenia antes de mudarme a esta Isla Babilónica disfrazada de Valores de amor superfluo ?

Pero una voz interrumpió mis pensamientos

Cristian! - oía detrás del cartel

Se acercó cuando vió que no conseguí ubicarlo y tampoco me digné a gritar en voz alta Qué?? O algo así para dar a entender que habia oido mi nombre al emisor.

Era Marco, un chaval de mi edad, italiano, aunque eso no es distintivo aqui en Ibiza, después del ibicenco no sabriá poner el orden exacto del ránking de población pero el argentino y el italiano suben al podio seguro.

Pese a ser italiano, marco es un tipo legal, es una broma. Un saludo a todos los italianos que estéis leyendo este libro, *sólo si habéis pagado por el.

Fuera de las bromas de clichés, Marco era extremadamente agradable, su tono de voz siempre era positivo, escuchaba a todo el mundo, y les daba crédito sin prejudgar, cosa envidiable y caracteristica a destacar pues no es habitual en la sociedad en que vivimos.
Preguntaba interesado cuándo alguien hablaba de un tema que le parecía interesante, como un niño con ganas de aprender, tomaba nota en una libreta o en el mobil, sin miedo pedia el contacto de la persona con la que con tanto interés había dedicado su tiempo, no sé cosas que yo no hacía, soy más bien de hablar sin dejar hablar y de responder antes de que hayan terminado un discurso como

si supiese ya lo que me van a responder, y escuchando sólo para responder, estando más pendiente de mi discurso que de lo que pueda aprender de la otra persona.
Estaba claro que tenía cosas que aprender de Marco.

Me quería invitar a tomar una cerveza, pero como sabe que no bebo, me ofreció una coca-cola y unos restos de marihuana, parecía que me conocía muy bien, creo que mejor que yo a él.

Mientras me lio el cigarro aliñado con su ofrenda, en lo que me demoro un poco mientras encuentro papel y un trozo de carton no demasiado plastificado para hacerme una boquilla para mi ansiado premio después de un largo dia de trabajo, le pregunto a Marco:

• Que tal la vida ? Todo en orden? - así de básico parece ser que soy…

Cuando lo conocí Marco estaba trabajando en una cafeteria de modernos llamada Meke Café, esos sitios en los que va la gente con ordenador de Apple vestidos con ropa cara que parece salida de las donaciones de caritas o tiendas de segunda mano y se sientan todo el dia con un cafe y con suerte un muffin bio hand made local eco km.0, que a veces entiendo que les cobren 4 euros por el cafe y 7 por la madalena, que lo divides por lo que se ahorran de oficina al mes y el rato que se pegan calentando silla, más el uso del servicio, aún pueden subir los precios.

Pero a parte de eso, tenía ambiciones y gusto por la jardineria, estudiaba las plantas, iba a cursos, se empapaba de conocimiento sobre naturaleza,

Me dijo que su proyecto era llevar los jardines al entorno diario, a las casas, que todos creemos el ecosistema juntos, con jardines verticales, tipos de planta de interior o exterior acordes al clima y eco-habitat. Su trabajo seria ayudar a crear jardines eco y estéticos en casas, pequeños huertos… concienciando a la gente de cultivar de temporada y expandir un poco el cuidado de tus plantas como forma terapéutica.

Lo bauticé como“ El jardinero de guante blanco “

Me mola la gente que se dedica a cosas que en verdad son un bien común, asi que le dije que me parecia muy buena idea, que yo empezaba un proyecto de camisetas y que cuando hiciese sus cosas de jardinero, yo le haria las camisetas de trabajo, sonrió y dijo -claro que si!

Brindamos, - chin chin ! Por el Jardinero de guante blanco! Me salió sin pensar, las caladas habían hecho su efecto…

Jajaja que buena esa - dijo Marco

Pero será algo mas como: SM Jardineria Sintrópica

Como no sabia lo que era sintrópica, pero parecia muy pro, asenti con la cabeza y le di una calada al porro como diciendo Yeah ! Mola !

Se dió cuenta que no tenia ni puta idea, i quiso explicarmelo pero un francés alto con boina de estas como los viejos o como el mitico dj de hip hop Grand Master Flash, interrumpió la conversación mientras le traía una cerveza IPA a Marco y decía al mismo tiempo - dónde te habías metido? Llevo una hora buscándote!

Es cuando habló que entendí que era francés, por su pronunciación del castellano. Aun siendo un tipo alto su cara era siempre sonriente hasta al hablar y de vez en cuando se tocaba su barba larga al escucharte asientiendo la cabeza y sin parar de sonreir, un tipo peculiar, agradable como Marco, parece ser que es un costurero artesano, con piezas que combinan la moda street actual con telas y patterns africanos. Llevaba puesto un peto de su colección que me parecia de muy buen gusto pero en esos momentos no estaba yo, para invertir en sus obras, pero se me ocurrió decirle:

- yo tengo un proyecto de camisetas algún dia podria hacerte unas camisetas de tu marca.

Gracias ! Claro que si! Será un placer colaborar! Dijo sonriendo, bebio y seguia mirandome sonriendo por si quería añadir algun detalle más a mi proposición.

No pudimos entrar en detalle porque un tercer caballero apareció interrumpiendo la conversación mientras pedia ayuda para poder apoyar las cervezas que traía en la mano, diciéndole a su amigo francés lo mismo que anteriormente el francés le dijo a Marco pero en este caso: Julien! Dónde te habías metido? Llevo una hora buscándote!

Julien contestó de forma pillina y sonriendo más que de costumbre, lo que ya hacia notar que era una broma;

Llevo dos horas aquí con Marco esperando que vuelvas con las putas cervezas! Jajajaaj el mismo se rió a carcajadas, y después todos se reían, hasta yo me reía, el acento francés españolizado y usado como un autoctono, lo hacia más gracioso todavia, y la suma de las cervezas ingeridas falicitaban el momento.

El último caballero de esa mesa de sabios alternativos en las que me encontraba me saludó y se presentó, su nombre era Alber, llevaba una cinta en la cabeza por su pelo largo, su rostro lo defino como moreno agitanado y sus botas de montaña a juego con su estilo despreocupado me recordaba al estilo de un pirata. Un pirata moderno.

Igual yo estaba ya flotando un poco, el porro de Marco era más potente de lo que estimaba cuando lo recibí, podría no haberlo echado todo si sabia que iba a estar viendo ahora los pickie blanders y piratas del caribe juntos…

El pirata, al ver que no podia compartir cerveza conmigo por la obviedad de la botella de Cola delante de mis narices, probó invitándome a hacerme un porro de hachís, y claramente acepté, se estaba haciendo una vuelta a casa bastante interesante, como para irme.

No todo iba a ser capitalismo en Ibiza, este tipo de gente hacen que esto sea bonito - pensé.

Mientras me liaba el segundo premio post laboral de la jornada esta vez aliñado con la ofrenda de Alber el Pirata moderno, aproveché para pedir una cola al camarero que más o menos conozco por si cabe la posibilidad que nuestra amistad de hola y adiós durante varios años de convivencia en el mismo pueblo me da derecho a rascar aunque sea 1 euro de descuento en el refresco claramente sobrevalorado que me acabo de pedir para anivelar el PH de mi cuerpo bajo los efectos de ofrendas de estos savios con los que estaba compartiendo mesa circunstancialmente. Me guiñó el ojo como que entendió la comanda y la bebida iba a llegar en un plis plas.

No fue así. Es decir si llegó en un "plis plas" pero mi mentalidad de barrio y mis códigos de, hazme un descuento soy del barrio no cuajaron. Tampoco soy el mejor cliente para recibir un descuento, en verdad no había ni consumido todavía, la otra cola la pagó Marco.

A veces me sorprendo de mi mismo, pero como decía mi padre quien no llora no mama. Y parece que no pero es así en realidad, ahora en la vida moderna se traduce a pedir al universo como en el libro ese de El Secreto, vaya secreto si han hecho tantas copias - pensé …

* si este libro hiciese tantas copias, prometo que todos los que aparecen serán premiados :) sobretodo Rastaman.

Todo el párrafo anterior pasaba mientras le pagaba al camarero con el dinero de las propinas que me guardaba en el bolsillo delantero del pantalon, para ello tuve que dejar de armar el cigarro que tanto me estaba costando liar y al mismo tiempo guardarlo de forma disimulada para que el camarero no pensara que estoy haciendo abuso de confianza con el y estoy fumando algo ilicito en la terraza del local.

Encuentro mis propinas, hoy estaba de suerte, una familia de Escoceses o de por ahí, digo escoceses pero no se de donde son, mi mejor amigo guiri “Murray o Ufft” es escocés y muy buena persona, igual por eso pienso que eran escoceses. De todas formas eran una familia  muy maja y agradable me habían dado 20 euros, bueno 40, me dieron 20 euros cada vez que me veían y les atendía, no sabia yo que se podia ser tan majos, eran rubios todos y guapos, como en las peliculas americanas, venían también los hijos y las parejas de los hijos, todos jovenes y guapos, impresionante todo para mi simplez de persona que ha viajado lo justo, más educados no podían ser al pedir las cosas,  espero que mañana me los cruce 3 o 4 veces, seria el mejor dia de mi vida, laboralmente hablando claro. 

Por dentro podría estar quejándome del precio de la Cola, pero hoy me lo podia permitir sin problema, y también dejarle un euro de propina a mi amigo de hola y adiós del barrio, porque el no tiene culpa de los precios y como código de camarero a camarero dejar propina es de buen gusto al igual que recibirla.

Mientras pasaba este inciso, Alber empezó a explicar un poco el planing de la noche, a los que escuchaban atentamente Marco y Julien el francés.

Encendí el porro que por fin me había liado, di un trago al refresco azucarado envasado en botella de cristal de 20 cl sin echármelo en el vaso y escuché atentamente las palabras del Pirata:

• hay una banda luego que hace covers random creo, sobre las 23h noseque Jam Flow se llaman no lo se bien el nombre pero es a las 23h seguro - decia el pirata convencido de su información
• Eso de Jam Flow me suena a mi, creo que los escuché en otra parte… - dijo Marco
• A si? Són buenos? - Añadió Julien
• No Recuerdo - contesto Marco
• Ahora esta pinchando Pedro Piter un tipo que pone reggae y movidas chulas, es un Dj to metio en la escena con cantantes nacionales e internacionales, tiene muchos contactos - decía el Pirata en un tono interesante.
• Y sabéis quién ha venido a verle?? - Nos Preguntó el Pirata
• Los 3 asombrados por el tono de los últimos argumentos del pirata y de que forma puso la questión, invitando a cualquiera a tener curiosidad contestamos al unisono - Quién??
• El Rastaman, el Maestro de la Cerveza !!- señalando a un tipo con Rastas cerca del DJ al que este saludaba con admiración dejando por un momento sus cascos apoyados en la mesa de mezclas. Y sin importarle si el disco estaba por terminar o la aguja iba a saltar. El le sonreia apreciando su admirado saludo.

Me mantuve observando al Rastaman, mientras los sabios de la mesa interactuaban. El que llaman “El Maestro” le propuso un disco al Dj y rápidamente lo puso, era una canción de Chronixx, Here’s come trouble, un artista Jamaicano que se mantiene en unos valores menos yankies y comerciales que otros artistas de su generación, y seguidamente pidió una de Busy Signal, un artista que yo digo que hace reggae 2.0 porque sus bases me suenan hechas como beats de rap, y combina diferentes flows en sus formas de cantar que pueden parecer reggar rap o soul, pero ahora he olvidado que canción era, escogió dos de mis artistas de reggae favoritos, y eso me llamó la atención , al igual que los honores que le otorgaba el dj para dejarle elegir en medio de su sesión.

El Rasta le hace señales de agradecimiento y le sirve un poco de su brebaje saliendo de un termo oxidado que lleva con él en la copa vacía de Pedro Peter el Selektah que es más apropiado para los dj’s de Reggae.

Que curioso no? El Dj que puede pedir lo que quiera para beber está deseando de beber de ese brebaje, tan mal hacen aqui los cocktails?

No conozco ningún DJ que te deje elegir los temas, solian llevar pegatinas de I’M NOT AN IPOD BEACH. O si aceptaban era algo común el cartel de:  REQUEST 10E

No dudaba de la profesionalidad de Pedro Peter, el Pirata habia dejado que era un pro de renombre, no un amateur. Entonces, quien leches era ese tal Rastaman? El Dios de la Birra? La curiosidad me podía tenia que conocerlo.

Alber el Pirata me hablaba, mientras yo estaba empanado haciendome mil preguntas, algunas mas estúpidas que otras:

-oye, oye… te lo has fumado todo? Hasta la chusta? Que pasa te lo has comido? Si te lo acabas de hacer - decia el Pirata sin enfadarse pero algo molesto

Volví a la realidad, mi cabeza recapituló las palabaras del Pirata para entender que estaba diciendo:

• Qué? Que chusta? Que si he comido? Será cenado no? Ah el porro ? Espera.. - contesté

Miré hacia abajo, si, fumo rápido y podría darse el caso que me lo fume sin darle una calada al Pirata, pero en este caso se me habiá caido mientras estaba en Babia mirando que hacia el Maestro de las Rastas.

Me agache y lo cogí del suelo, soplé por eso que se hace cuando coges cualquier cosa del suelo, estaba entero, con la tonteria solo le había dado un par de caladas, así que lo prendí con el mechero le di una calada potente para quedase bien prendido y llenarme de una buena bocanada antes de devolverle el porro al pirata prácticamente entero.

Marco que me ve fijándome todavía en el Rasta, me dice,

• sabes que? Yo estuve hace muchos años en Irlanda viviendo, y lo vi una vez de casualidad en un bar muy muy underground del centro de Dublin, en Europa del Norte lo llaman El Panoramix de la Cerveza, que transforma el agua en Birra. Muchos jovenes de Europa se van a Dublin a buscarlo para hacerles probar sus cervezas artesanas para que el les pueda dar consejo, pero caen en el error de ir a los Bares o Templos, más comerciales, y ahi son timados, he escuchado que hay gente se hace pasar por el, y les roba la receta a estos pobres ilusos amantes de la cerveza.

Igual son leyendas o una película que se ha montado este para ser famosos con esto de internet y los influencers, que la moda es ser un personaje no? Así va a los sitios a beber de gratis, no vas a cobrarle la birra al maestro igual q no le cobrarías el vino o las Pringles al papa - dijo el francés

Esta tarde todo se volvía bastante curioso e interesante, estaba a gusto con toda esta situación random.

Me puse a pensar en el Rasta, como es, eso de ir por ahi como el Maestro de algo, regalando un poco de lo que haces y un poco de tu tiempo para recibir ofrendas de la peña por la cara. Parecía una estrella del rock, o uno de estos artistas o famosos mainstream, pero había algo distinto, algo por lo que parecía bien que recibiese esas ofrendas, algo brillaba de forma especial.

Quería conocerlo, igual podría aprender algo y salir del formato en el que sobrevivo encadenando malos trabajos pensando que en algún momento emprenderé una de mis ideas para sacarme de la rueda en la que llevo años atrapado cual hamster de laboratorio.

Así que me levanté de la mesa excusándome para ir al baño, donde tendria que pasar por al lado de Rastaman, así poder interactuar de alguna manera con el .

En el paso al baño, no puedo encontrarme con Rastaman, pues hablaba con una chica morena muy guapa que iba acompañada de su hijo, el que esperaba tranquilamente leyendo un cómic manga de One Piece, otro pirata como Albert -pensé, pero este resulta que es conocido mundialmente porque lleva un gorro como el que usaba mi abuelo para sembrar pero con una banda roja, no porque invite a desconocidos a porros de hachís.

Prefiero a Albert - sonreia mientras lo pensaba

Al pasar escuché que ella se presentaba como Raichel Caves decía que de joven estuvo viviendo en Irlanda, y que habia parado por el Black Sheep, un bar de los que Rastaman regentaba y repartia recetas sagradas de la cerveza entendí poniendo mi oreja con el WiFi al máximo.

No podia disimular más y estaba creando cola en el paso, así que seguí hacia el baño.

Cuando encuentro el meadero que voy a enfilar para aprovechar mi ida al baño de mi misión fallida para hablar con Rastaman, me concentro solo en mear.

Igual es algo freaky esto de actuar como una groupie para saludar a este tipo que tiene tanto clamor, solo porque ha elegido dos temas buenos y parece buena gente, como si me fuese a dar el secreto de la vida o algo, igual si que soy un poco tonto - pensaba mientras meaba.

Segundos despues de mi refelxión aparece alguien que se coloca en el meadero de mi derecha, saluda y mira hacia arriba , poniendo cara de alibiado como si llevase tiempo con ganas de mear y no pudiese haber llegado antes por estar haciendo alguna de sus obligaciones de Maestro.

Yo termino y procedo a lavarme las manos, en ese momento me di cuenta, estaba con Rastaman en el mismo baño, los dos solos, sin nadie más. En mi cabeza solo escuchaba mi voz diciendo no seas groupie no seas groupie repetidamente. Así que permanecí callado mientras procedia a secarme las manos. Entonces escucho:

Te mola Chronixx? - dijo en voz alta

Miré a ambos lados para asegurarme de que se dirigía a mí.

Y como no contestaba me repitió la pregunta

Digo que si te gusta la música de Chronixx el cantante de reggae? - he visto que asintias con la cabeza cuando sonaba su canción.

- Sssi - contesté timidamente

- Uno de mis mejores amigos Gambianos, llamado Peter me enseño artistas como Chronixx y Peter Morgan, por eso me gusta el reggae. - proseguí con mas confianza después de mi timido y corto Sí anterior.

• A mi también me gusta Petah Morgan, pásate después por mi mesa y hablamos un rato de música, si te apetece. - contestó el Maestro ya con las manos limpias y dándose media vuelta para irse.
• Se me olvidó contestar, un simple vale o gracias o OK servia pero yo no dije nada.

Salí del baño y me fui a buscar a Marco y el resto de savios con los que empecé la tarde. Seguían en la misma mesa, escuchando los temas que Peter Selektah iba proponiendio. El numero de cervezas encima de la mesa era considerable, y empezaron a llegar las mujeres de Pirata y el Francés reclamando sus obligaciones como padres, así que me alejé de esa situación incómoda o almenos para mi en ese instante.

No podia contarle a mis nuevos amigos lo que me habia pasado antes, el misterioso Maestro me invitó a charlar con él. Marco tamopoco estaba por la labor, estaba más pendiente de una morena que le susurraba cosas al oido mientras el se reía como un niño chico.

Debo continuar sólo - pensé

Miraba a mi alrededor y no había nadie conocido, o al menos de confianza para mi para explicarle toda la historia des de que llegué y me entienda, tampoco sé porque necesitaba a nadie para nada, sólo habia una pregunta o hablar con el maestro o a casa a dormir?

Era evidente que preferia que alguien me acompañase en la odisea, sólo por mi inseguridad. Irse a casa era más bien el plan B. No estaba siendo una tarde corriente, pero era más interesante que el dia a día, la nubladez de los porros anteriores y con ello su pereza tampoco querian ponerse a andar hasta casa.

Así que sólo podia afrontar la opción A, busqué la mesa dónde estaba Rastaman, me costó encontrala, pero entendí que no querría estar todo el rato siendo el centro de atención así que busqué en la parte trasera.

Allí estaba tranquilamente aprovechando la soledad para comerse una hamburguesa con patatas sin el agobio de la gente, totalmente comprensible, por lo que decidí dar media vuelta y dejarlo en paz.

Ya era demasiado tarde, Rastaman me había visto llegar, i mientras me daba media vuelta, escuché :

- eeeh ! Chronixx! - gritaba al desconocer mi nombre.

Lo entendí rápidamente y me di media vuelta poniendo cara de :- me hablas a mi?

Me hizo un gesto con la mano para que me acercase, y una vez más cerca otro gesto para que tomase asiento en frente de el.

Sin hablar, de forma casi imantativa, con unos gestos simples pero afectivos yo ya estaba sentado sin pensar si me queria sentar finalmente o no.

Apareció el camarero por si el Maestro quería postre, el le dijo que no hacia falta con mucha educación, pero que en cuanto puediese le trajera otra cerveza, pero de las que el habia traido y guardado en la nevera del personal no las que vendían en el local.

Yo preferí no pedir nada.

Mientras esperaba su cerveza de importación, importada por el mismo, para no beber el brebaje de amateurs de la cerveza artesana imagino, el Maestro abrió la conversación.

Bueno yo ya sabes que me dedico un poco a esto de la Birra, y tu que haces?

Como su movida y su persona en si era tan cool e importantes me parecía muy poco fascinante mi historia de camarero en la pool section del hotel falso 5 estrellas para guiris que no entiende de lujo y te miran por encima del hombro por tener más dinero que tú.

No es que no este orgulloso o algo asi, ni sienta que no es un trabajo digno, es el sustento de muchas familias que se emplean en esta tarea en todas las partes del mundo con desigualdades de todo tipo, pero en el contexto en el q me encontraba en este preciso instante, todo el mundo tenia una historia mejor que contar… diseñador francés, jardines exoticos italianos, el otro con flow de pirata, mi historia de neoesclavo español no me apetecia contarla, seguía bajo los efectos de la marihuana y el hachís y mi imaginación estaban en su prime. Con lo que me habia costado estar en la mesa con ese hombre para averiguar de donde salia su magia, no me la queria jugar con un personaje aburrido que no pueda tener conversación mas que cuantas cervezas ha servido hoy, o que mala a estado la comida del personal.

A esas horas hacía algo de frío, llevaba mi chandal ancho con bolsillos a los lados y mi jersey del Decathlon verde oliva con los puños manchados de tomate y mayonesa de la comida del trabajo y las bambas blancas sucias de colores de algunas bebidas que hayan podido verterse durante el servicio.

Así que a la pregunta , respondí:

Soy un artista neo-bohemio que pinta “street cubism” - quise ser directo y conciso para que pareciese verdad, y me inventé lo de street cubism porque me sonaba algo del cubismo, de esos cuadros que se pintan con figuras geometricas y a veces parece una cara a veces nada.

Pintor + bohemio + nuevo concepto + Ibiza , lo tenia todo en una sola frase, sabia que estaba en mi prime.

Me miró sonrientemente desconfiado, igual porque está de moda esto de hacerse el guai con un concepto abstracto, tampoco había sido tan original con mi respuesta.-pensé

Así que sentí que estaba obligado a demostrárselo de alguna forma para ganarme su confianza.. entonces cojí el Block de post’its de mis cartucheras donde apunto la lista de la compra y mis “que haceres” y con un boli Bic, le pinté algunas figuras geometricas descompuestas recordando un póster que compré en el Temu de Picasso porque me tocó una oferta en los juegos esos chinos que te salen en el Temu para que creas que te están regalando algo.

No iba tan desencaminado con mis primeros trazos, debía continuar, como cliché pensé que por llevar Rastas fumaría marihuana, pero dibujar una hoja de Maria quedaria muy poco original de mi parte, entonces dibuje un trebol, que también es verde y tiene ese royo de la buena suerte, además me gusta el basket y me recordaba al logo de los Boston Celtics

Mientras pintaba, él miraba , parecia convencido…

No se de dónde saque esa seguridad, ppero me vine arriba viendo que parecia agradarle mi espontáneo e improvisado arte de falso artista…

Al acabar se lo di, y seguido de un muchas gracias, me dijo que se lo firmase..

Mmm… que pongo?

Bob Esponja? Me vino a la cabeza lo primero, que tonto soy -pensé

pero Don Patricio, me sonaba mejor no se porque. Añadí una H y puse en el dibujo DON PATRICHIO pronunciando la CH como cuando en España decimos “MICHELIN” , aunque la marca sea francesa y se pronuncie “mixelain” o algo así …

Sonrió al recibirlo firmado, le había caído en gracia, lo supe por su expresión y por el modo en que guardó el papel con el dibujo que acababa de hacer, lo dobló con especial cuidado y guardó en un bolsillo donde no puediése mojarse.

El Dj habia terminado, de fondo sonaba por decir de alguna manera, una banda Española, la que anunció el Pirata y le sonaba a Marco, curioso me parecía que pedían la propina con un código QR mientras trataban de hacer un cover de la canción “English man in New York de Sting”.

El Maestro me invitó a tomar una IPA (cerveza artesana) decía que era fruto de su nueva receta llamada “GOOD SHIT”

• porqué así? si no es molestia Maestro - pregunté

Sonrió alagado por la pregunta y dijo que Shit, era porque el mundo se va a la mierda y Good porque lo mejor que quedaba en la Tierra paea él era su deliciosa y curativa cerveza , una receta que cura los males, que alimenta al corazon de los humanos, empezando por el olfato, siguiendo por el paladar hasta llegar al estómago, culminando su esencia en el efecto sensorial y liberador que te crea en el cerebro dejando los males a un lado y entregándote sólo a la paz mental, devolvíendole a la vida una sonrisa, aunque a veces no la merezca.

Yo no bebía alcohol, pero después de preguntar por cotilla y curioso que soy y despues de dicha respuesta, no podía negarme a probar su brebaje.

Decidido y como si bebiese cerveza a diário acepté afrontar el primer trago del mejor brebaje existente antes de que el mundo sucumba al fin de sus dias según el gurú de la cerveza, que seguía impresionándome por su templanza al hablar.

El olor era afrutado, un sabor entre dulce y amargo excelentemente compenetrado. Una textura densa pero ligera, nunca habia pronado nada igual, la mezcla perfecta de las frutas qie combinaban ese alcoholizado zumo de cebada eran mejor que la de cualquier zumo de frutas que habia probado en mi vida.

Ya no podía decir que no me gustaba la cerveza, frase que había mantenido diciendo a diario cada vez que alguien queria ser amable conmigo invitándome e incitándome a beber, como que si no aceptas la cerveza y te sumas a su alcoholismo invitarte a una coca-cola queda mal, pero peor si pides un agua, entonces el desprecio es mayor en la cultura española, y te diran algo como: que asco agua, ahí es donde follan los peces, o cosas asi..

Le felicité por su magnifico brebaje y brindamos, brindamos y debatimos , teniamos más cosas en común de las que pensaba, por lo que nos llevamos bien rápidamente.

Al final de la noche, me dijo que me invitaba a Dublin, que el tenia cosas que hacer por allí y que podriamos aprovechar para exponer y promover mi arte.

En el estado en el que iba no pensé mucho, ni reflexioné en que no habia ningun arte que promover, mi primera y única obra la tenia él, doblada en el bolsillo del pantalón, y su valor de venta han sido unas cuantas copas de un brebaje al que llama Mierda, si, Buena, pero la llama mierda y la ha sacado de un termo de café medio oxidado.

Así que acepté su oferta y me fui a seguir a un Rastaman por Irland.

Antes de irnos me preguntó si yo tenía casa allí! En Irlanda? A este le ha subido la cebada … - pensé

• ningun pariente ? En serio? Cómo puede ser? , Bueno da igual conseguiré hotel para los dos, hasta mañana - no esperó a que contestase y se fué

No entendía nada , dije adiós aunque no me oía ya, y me fui a casa a descansar para el día siguiente estar en el aeropuerto a la hora que el maestro de la birra rastafari me habia citado.

Al llegar a casa me lié el último cigarro aliñado con lo que tenia por casa, creiendo que así podria dormir con más facilidad.. pero no fue así.

Todo daba vueltas en mi cabeza, no paraba de pensar en el rasta, la canción verdionada de los españoles que cantaban con su inglés mediocre y el desafine de la guitarra con cuerdas rotas me golpeaban el cerebro.

El discurso del fin del mundo, el olor del brebaje… diez mil cosas a la vez pasaban por mi cabeza que parecia recordar toda la noche a cámara rápida en busca de algo, que se me escapaba, hasta que las imágenes empezaron a ir más lentas… cada vez más, cómo si quiesiéran hablarme,,,

Sabía que no era normal, pero no me asusté, más lentas iban las imagenes más floja sonaba la canción que se repetía en bucle bajando el nivel de decibelios ala pare que el dolor de cabeza a medida que las imagenes iba pasando más lentas y claras de entender.

Al final se paró la música que me estaba desquiciando susurrándome English man in new york , English man in new york oooh ooooh ..una y otra vez ,paró a la par que daba la última calada a mi cigarro, como si de una sinconización perfeca se tratase.

En ese momento y con los ojo cerrados para dar descanso al ruido mental tan intenso de estos últimos 5 minutos que me parecieron horas, se me aparecen cómo el 777 de los casinos de las vegas, haciendo ese clinc clinc clinc, sólo que eran tres imagenes distintas en vez de tres símbolos idénticos.

La primera imágen era mi barba reflejada en las gafas del maestro rastafari.

No me parecía nada raro a destacar; la segunda era la parte del dibujo que le regalé donde se veía el trebol.

Y la tercera imagen mi firma de falso artista DON PATRICHIO…

Entendía que algo tenían que ver estas cosas y que un poco importante debia ser para mi vida si mi cuerpo está tan insistente en que lo descubra.

Pero que era? La suma de una barba de 3 meses con manchas casi pelirojas, el logo de un equipo de la NBA y el nombre de un dibujo animado?

Mientras lo pensaba, oía su voz susurrando..:

“No tienes ningún pariente en Irlanda? como puede ser?…”

Entre el cansancio, el colocón, y la paranoia, no podia pensar claro. Así que hice lo que cualquier persona que no quiere pensar hoy en día suele hacer, preguntar al chatgpt.

Le puse un prompt, eso que le ponen para que haga bien su función de sabelotodismo:

Compórtate como si fueras detective y dime que entiendes tú bajo la suma de las imágenes que te envío a cintinuación. Dibujé una barba roja + trébol+ PatriCHio.

El chat gpt no tardó mucho en descubrir lo que entendí yo un poco más tarde

La barba pelirroja, el logo de los celtas e irlandeses es el trébol, y St Patricks el patrón de Irlanda

Se había pensado Rastaman que era un artista bohemio Irlandés?

Decidí emplear el poco tiempo que me quedaba en dormir y al despertar ya decidiría si ser Irlandés era buena idea o no.

Por la mañana con una gran taza de café americano y algo mas fresco que la noche anterior pensé: Sé lo que el Maestro espera de mi… que fuese un artista, y también Irlandés, o de origen almenos, bueno al final yo no le dija nada el entendió los simbolos como quiso… así que cojí unos rotuladores mediogastados que tenia en casa para parecer un artista que siempre lleva algo para pintar cuando le llega la inspiración, una chaqueta verde, lo más verde trebol que tenia, y no me afeité la barba.

Un último cigarro antes de salir, el último trago de café y dirección al aeropuerto a ver a Rastaman.

Qué podía perder? Ayer fue todo genial, además cuándo iba a ir sino a Irlanda? Qué más da que me invite un desconocido? Tampoco será tan importante si en verdad soy artista i no, además a el le ha molado mi dibujo y aún me quedan muchas hojas en mi block de post its… Lo de mis origenes Irlandeses ya lo veremos si sale el tema, a quién le importa donde he nacido?

Llego con el coche al aeropuerto, aparco lo más cerca que puedo evitando cualquier parking o zona de pago.Todavía soy un tirado que va camino a Irlanda porque lo invitan, no puedo permitirme el parking del aeropuerto dos dias, aún así odio contribuir a las zonas de pago de estos sitios que pienso que deberían ser gratuitos.

Veo a Rastaman a lo lejos, parece algo cansado, saluda y me choca el puño pero está menos charlatán.

Vamos a la ventanilla por los billetes-dijo

Despreocupado saco mi documentación, en ese momento veo que Rastaman mira mis papeles y parpadea varias veces. Creo que se ha dado cuenta que soy Español -pensé , ahora siento que ya no cree que soy artista tampoco. Y si me ha pillado?

Rastaman seguia tratándome cómo hasta ahora, igual que antes de ver mi documentación. Igual es paranoia mía, aun tengo resaca de ayer, no habrá visto nada, además es un simple DNI, le dije quer era de origen Irlandés no autóctono, tampoco yo he dicho que fuese de origen Irlandés lo dijo el chat gpt.

Para que leches dibujo un trébol? Da igual, ya estaba en el avión… era excitante al principio, pero ahora me sentía un timador yendo a Dublin a gastos pagados.